Se acerca un frente frío a ese lunar negro que tengo en la cadera;

Que recuerdo desde que no tenía historia,

Desde que no sabía que había olvidado.

Viene racheado y trae cuchillas heladas de trigo

De tantas siegas por estas tierras exhaustas

Que ya olvidan hasta todo lo ya olvidado.

Se acerca un frente polar y boreal verde

De auroras volátiles como la pólvora.

Lo siento en los rincones más polvorientos

Como el ombligo o dentro de las volutas

De las orejas, esas que se descuelgan más cada día

Como vencidas por las huellas de la vida,

Y donde ya sopla el viento impaciente del norte.

Ya siento ese ejercito de pelos erizarse atentos

Como una manada de suricatas alertas

Ante los peligros previstos de la sabana

Frente al silbido del ventarrón invasor.

Aparecen, asoman su rigidez vigilante

Los pelos en el pabellón de las orejas;

Mi particular atalaya de defensa en la vida;

Pobre defensa si no sabes dar batalla,

Y me alarman y a la vez me desarman,

Me desarbolan como un ventarrón racheado

Que te frena en la esquina de la indecisión un instante

Y luego te lanza arriba y abajo como un papel

Sin rumbo, sin nada escrito, vació.

Cada vez más siento la cercanía del frío,

De nubes pizarrosas rellenas de bolas de golf,

Blancas bolas como sentencias de hielo

Caerán sobre mi como un chaparrón.

Trastabillaré, trastazo, ruido a porrazo

En la fina piel de las piernas; como un desierto

Reseco, levantarán ampollas ateridas

Rugosas como vetustas cúpulas barrocas.

Estoy desubicado en este mundo de la frialdad.

Anacrónico en una esquina de la desolación,

Incomprendido en la esquina de la mudez,

Incongruente en una esquina de lo ilógico,

Solitario y helado en un ángulo muerto.

©Marvilla

Terrassa, 7 de Julio 2018

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